Comme l’automne, dont l’arrivée accompagne la rentrée théâtrale, la trame de Jours de joie enchevêtre les fils de sentiments contrastés. Les journées raccourcissent, les chagrins affleurent mais, en ces heures suspendues entre l’éclat de l’été et le sommeil de l’hiver, la lumière revêt une profondeur unique. Une beauté vulnérable qui irradie le vaste plateau du théâtre de l’Odéon, couvert d’un amoncellement de feuilles mortes.
Au centre de cet épais tapis mélancolique, un banc. Une femme s’est arrêtée là avec sa fille pour lui montrer ce lieu qu’elle aime tant, au bord de la rivière qui coule en contrebas d’un cimetière. « Maintenant nous allons rester assises ici et fermer les yeux et tourner nos visages vers le soleil », lui propose-t-elle. Elles ne se sont pas vues depuis longtemps. « C’est un jour de joie aujourd’hui », revendique la fille, guettant l’arrivée de son frère. « Aujourd’hui nous allons être heureux. » Dans les mots et les gestes partagés par les deux femmes s’expriment le bonheur des retrouvailles, leur amour, mais également les incompréhensions et les inévitables blessures.
Baumes à portée de tous
Un homme surgit. Lui aussi a l’habitude de se réfugier dans ce val tranquille où il a rendez-vous cette fois avec son ex-compagne. Paraissent à leur tour les membres d’une famille endeuillée. Chacun se fait une place sur le banc et peu à peu ces trois groupes n’en forment plus qu’un, une sorte de société miniature qui condense les banals tourments de l’existence, les deuils, les ruptures, les déceptions… Chacun en vient, non sans humour grave et ironie légère, à donner son avis sur les questionnements intimes des uns et des autres.
Sur cette terre nul n’échappe à la peine, semble rappeler Arne Lygre, mais les mots qui ont le pouvoir de renforcer les liens, et même d’en tisser avec de parfaits inconnus, constituent autant de baumes à la portée de tous. Voilà, au fond, la sagesse de ce texte magnifique monté avec son élégance habituelle par Stéphane Braunschweig.
La parole pour matrice, Jours de joie interroge les ressorts des attaches les plus infimes et esquisse une manière d’être au monde. Sans naïveté mais avec détermination. Cette joie traquée au revers de la moindre ombre, certes par instant forcée – en particulier dans l’ultime dialogue entre une mère et son fils sur les affres de leur cœur brisé – ne se réduit pas à ses allures de méthode Coué : elle est une incroyable forme de résistance, un refus d’abdiquer face à l’adversité ordinaire.
Une structure originale
L’écriture, avec une précision d’horloger, donne à la fois à entendre les mots prononcés et les pensées des protagonistes. Au fil d’échanges réglés au cordeau par une mise en scène limpide, la pièce chemine vers une deuxième partie construite en miroir de la première. Si le second volet n’a pas la puissance de l’ouverture, on demeure admiratifs de l’intelligence de cette structure qui s’articule autour d’un personnage pivot, mystérieux – le seul, avec son double, à avoir un prénom, le seul aussi à vouloir s’extraire de toute relation, pour « disparaître » à sa manière.
Les autres sont « une mère », « une sœur », « une autre sœur », « une veuve », « un orphelin de père », tous incarnés par une distribution d’une grande justesse, les huit comédiens assurant chacun deux rôles complémentaires. Formidablement dirigés par Stéphane Braunschweig, tous déploient un jeu simple et généreux, composant, grâce aux bribes de ces existences saisies sur le vif, le tableau d’une humanité commune.
Virginie Colemyn, qui campe deux mères, emporte le public avec une extraordinaire palette de nuances, un franc-parler parfois dévastateur et, au-delà des apparences, une épaisseur empreinte de pudeur qui caractérise l’ensemble des figures dessinées ici. Chloé Réjon émeut en femme délaissée par son mari, puis en amoureuse bouleversée par les promesses d’une rencontre survenue sur le tard. À leurs côtés, Cécile Coustillac, Alexandre Pallu, Lamya Regragui Muzio, Grégoire Tachnakian, Jean-Philippe Vidal et Pierric Plathier complètent à merveille cette belle galerie de personnages. « C’est si fragile la vie. Ça peut se défaire à tout moment. » À partir de cette évidence énoncée par l’un d’eux, ils distillent une force d’une clarté salutaire, une invitation à retrouver le chemin de l’essentiel.
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Un fructueux compagnonnage
Né en 1968 à Bergen, en Norvège, Arne Lygre est l’auteur d’une douzaine de pièces, traduites en vingt langues.
Commande du Norske Teatret d’Oslo avant l’irruption du Covid-19, l’écriture de Jours de joie s’est achevée pendant la pandémie.
En 2011, Stéphane Braunschweig met pour la première fois en scène une pièce d’Arne Lygre, Tage Unter (Jours souterrains), à Düsseldorf.
En 2014, il monte Rien de moi dans la petite salle du Théâtre de la Colline, qu’il dirige alors. La même année, il devient le traducteur de l’auteur norvégien.
Leur compagnonnage se poursuit quand Stéphane Braunschweig prend la tête de l’Odéon en 2016. Jours de joie est sa cinquième mise en scène d’une œuvre d’Arne Lygre.