M’étant fait lâchement agresser par un virus mal embouché, je me suis vu prescrire par mon médecin, parmi plein de trucs et de machins, un produit épatant (c’est du moins ce que je me suis dit à travers les brumes de mon esprit envapé) : un sirop anti-tout. Exactement ce qu’il me faut, ai-je pensé. Un sirop anti-tout. Tout ce qui m’embête, tout ce qui m’agresse, tout ce qui ne fait rien que me faire du mal. La potion miracle. Anti-tout. Contre tout. Sauf que, bien sûr, j’avais mal compris : ce n’était pas un sirop anti-tout, mais anti-toux. Ce qui, vu que je toussais comme un damné, n’était pas totalement illogique.
Là-dessus, à peine rentré chez moi, j’entends le voisin du dessous percer des trous un peu partout. Parfait, quand on a mal à la tête (et même, disons-le, un peu partout). Pour faire diversion, je me suis alors mis à philosopher : qu’est-ce que faire un trou, me suis-je demandé, sinon enlever une partie du tout ? Et même, devrais-je dire, du grand Tout, dont nous faisons tous partie.
En vérité, faire un trou c’est s’attaquer au Tout, lui enlever de son harmonie, de son équilibre, tout ce qui fait que tout est dans tout. Le trou, voilà l’ennemi du Tout. Est-ce à dire qu’un trou dans le Tout c’est la fin de tout ? N’exagérons pas. Le Tout en a vu d’autres. Et à ce propos, je… Attendez, bougez pas, je reviens tout de suite. (………) Voilà, c’est fini. Une quinte de toux. C’est tout. Vite, mon sirop anti-rien. Euh, toux.
